Irak and Saddam Hussein's death (or... as if we don't have enough media violencie with the Saw trilogy, we now enjoy TELEVISED hangings)

I received an email from a friend today who was outraged by the fact that his very Christian family thought that Saddam Hussein's televised hanging was "the best thing ever." He was indignated 'cause he thought he lived in a civilized community respectful of human rights. But he lives in Kentucky, where the death penalty still finds a stronghold. He said: "It's bad enough they hanged the man, let alone televised it ... come ON...that's a bit ridiculous, don't you think? Who are we to pass such judgment...and then SHOW IT ON TV!!!...what are your thoughts?"

I am sure it had to be filmed because there had to be proof, a lot of people would need to see proof, and a lot of people would demand to see his hanging cadaver, or at least like to see it. To tell you the truth, since it wasn't notoriously televised here, I didn't feel personally 100% positive that it was true, that they did indeed hang him, until I saw the pictures on the NY Times. Before I did the research for this post, it felt like "yeah, right, I would have to see that with my own eyes to believe it." Yet, I don't think I want to see him or anybody truly being hanged. Here's when the dehumanization I always talk about comes in.

Let me fill you in. My mother was very particular about allowing me and my sister to observe violence on tv or otherwhere. We had a strong curfew and censorship when it came to what the media brought to our brains. We never owned a video game, and Barbie was frowned upon. The results where impressive. We should be a case for a psych study. I mean, we were always busy with gymnastics, dance, music, etc. and didn't watch much tv anyway. Nowadays, there is only one old tv (cableless, as always) in my mom's room, so I assume my sister doesn't watch tv. I don't own a tv, haven't for years. I had one for a while over two years ago and I found I'd rather spend my free time reading and writing than staring at it. Do you know anybody who's never played a video game? I'm gonna raise my hand: us. Well, ok, it's not like NEVER, our neighbor had a Nintendo 64. Since it was forbidden fruit in our house, we went through this period, over 10 years ago, when we were very exited about getting to play with it. But as unaccostumed as we were to videogames, it didn't last at all. I am incapable of coordinatedly playing with a control that has more than four buttons, let alone two joysticks! I feel uncomfortable just holding it. I have a lot of difficulty playing a movie in a playstation. Makes me feel like an alien how unfamiliar I am with the damn things. But the interesting thing is that I cannot even watch other people playing games where they kill other people (which is most of the games.) I close my eyes and shriek with old two-dimensional computer games where the little man falls unto a bunch of sticking blades, producing a paint-like red pool. Imagine modern, horribly realistic, war games with real shotgun noises and disgustingly depictive deaths. Goodness, I can't even take ... whatever the name of that video game with the dreaded "fatality" was. As you may already suspect, I have a lot of trouble watching any sort of action movie. I appreciate my bliss, when I truly think about. Imagine, for example, exposing someone from, say, X indigenous tribe in Y part of the world, who has never watched tv to the oh-so-typical image of the bad guy being shot in the heart, and falling down with a horrific cry of pain, bleeding. You really think he wouldn't be seriously shocked? Of course he would! Problem is we are exposed to such things so often since so early in our lives, we don't think anything of it anymore.

So the point is, I would get the creeps from watching someone being hanged in a movie, knowing that it's not true, imagine a real hanging! But most westerners are so used to watching this stuff on TV, their brains probably couldn't tell the difference and they could have been peacefully eating popcorn watching Saddam being hanged, or a serial killer being electrocuted - whether it was real footage or a movie-, or Saw 3.

Everyone seems to agree, that out of all three, the last Saw is definitely the most violent, abominable, bloody, outrageously death-filled, and dreadfully shocking - and I tried to watch this movie! [pause... I'm not saying the movie sucks, they've got a good point with the story behind it ... but for gods' sake, the images! After The Passion of Christ, I didn't think I was ever going to find another movie from which people found as much morbid pleasure in watching other people's suffering.] So, I started eating my popcorn during the commercials and the beginning credits. One minute into the first scene my right hand (the one that usually goes automatically from the popcorn to my mouth) stopped moving. I put the popcorn in the floor and didn't touch it again (I know, the waste!) I could barely watch the screen, let alone eat while watching these horrid images. I'd close my eyes/cover my face/hide in my date's chest for every fucking-hard-to-watch scene. Twenty minutes into the movie, I had my eyes closed more than they were open. I got up and left the theater. But it was too late to save me from the nightmares that night. I was too impressed.

So, learning from experience, I have refused to watch the hanging footage that is apparently available all over the internet. Nevertheless, here is a written detailed description of the hanging.

He was put to death to fulfill a death by hanging sentence over the killing of 148 Shiite men and boys, a minor crime compared to many other important genocide cases, such as that of the Anfal military campaign against the Kurds, in which he is accused of unleashing mass killings and chemical attacks that killed tens of thousands of villagers; or the crushing of an uprising that killed thousands of Shiites. These trials will have to go on without his testimony, and he will never be judged for those crimes. Needless to say, there was strong Kurdish opposition in Iraq to the hasty hanging. “The truth of what happened in al-Anfal and who took part in it has been buried,” said Abu Abdul Rahman, a 38-year-old Kurdish taxi driver.

Besides this political logistic reason, there was also opposition for a religious reason: Islamic and Iraqi law forbids hanging during the holidays, and Eid, the Islamic holiday which marks the end of Ramadan (the month of fasting,) started Saturday for the Sunnis and Sunday for the Shiites. Muhammad Abdul Bari, the secretary general of the Muslim Council of Britain, said: “No one can deny that Saddam should have faced justice for his crimes against the people of Iraq and also his invasion of Iran and Kuwait. However, the fact that his trial took place while Iraq is still under occupation by foreign forces may mean that his execution, on the blessed day of Eid al-Adha, will be regarded as an insensitive and provocative act by the U.S.-backed Iraqi government and that far from contributing to a so-called healing process, it may serve to further intensify the sectarian divisions in Iraq.” According to the Al’JazeeraNetwork , many Muslims, especially Sunnis, making the hajj pilgrimage to Mecca were outraged by the symbolism of hanging Saddam on the holiest day of the year at the start of Eid al-Adha. On the other hand, some Shia also said his death was a suitable gift from God. The New York Times quoted Ms. Abdul Aziz, a Sunni woman, saying: “Actually, I felt angry. It’s not a proper time. I assure you, those who are feeling that this is a good time and a good judgment, they are not Iraqis.” Those statements clearly represent the dichotomy that weighs on Iraq fragmented society.

If you don’t know what I’m talking about, the NYT puts it like this: “Iraqis of both sects attempt to draw circles around the chaos in their own minds. As a result, they tend to generalize about the other, coming up with conspiracy theories, to make the violence easier to explain and accept.” By both sects they mean, the Sunnis and the Shiites. (If you know your shit, you may skip this part.) The difference between them stems as far back as Mohammed’s death in 632 and to who should have been his successor in leadership. The Sunni Islam follows the line of nominated Caliphs; while Shi’a Islam follows a hereditary line of Imams. Iraq’s population is mostly Shi’a, but Saddam Hussein and his party where Sunni. We had a case then of an ethnic minority in power, and a very unpleased and suffering majority. Now the Shiites hold the most power in Iraq’s new “democratic” government. Nevertheless, the current Shiite president, leads a “unified” government which is supposed to represent all of Iraq’s sects and ethnicities. As such, he has had to make concessions that deviate from Shiite traditional stand points, and is, therefore, regarded by most Shiites as a traitor. Of course, he is not liked by the Sunnis either, who now feel repressed and blamed for all of Saddam Hussein’s atrocities. The result of this has rendered him and his government powerless while vengeance runs wild in the streets and thousands of innocent lives are lost. The hatred between the sects it’s grown to the irrational point that when asked about a bomb which exploded in a Sunni neighbor, Shiites will reply that the Sunnis put it themselves killing their own people to be able to justify bombing the Shiite neighborhoods – and vice versa. Consequently, neutral neighborhoods are no longer safe, because they are easily accessed by both militia, so people are having to move to purely Shiite or Sunni neighborhoods where the civilian armies' presence are strong enough to protect them. The vicious cycle will only continue as the sons of the adults who saw Saddam’s military assassinate their parents, now watch their own parents attacking the defeated Sunnis, and then killed in vengeance, and feel rencorous and responsible for avenging them in turn. The number of guns and bomb explosions, and the amount of violence and hatred in Iraq’s streets, just like but much worse than our media, is dehumanizing.

Outside of Iraq, the countless voices that rose to oppose the hanging throughout the world echoed human right rationales. Politicians of the many countries that have outlawed capital punishment shunned Saddam’s death sentence. In a statement issued an hour after the execution, Margaret Beckett, the British foreign secretary, said: “I welcome the fact that Saddam Hussein has been tried by an Iraqi court for at least some of the appalling crimes he committed against the Iraqi people. However, the British government does not support the use of the death penalty, in Iraq or anywhere else. We advocate an end to the death penalty worldwide, regardless of the individual or the crime. We have made our position very clear to the Iraqi authorities, but we respect their decision as that of a sovereign nation.” So, now they respect Iraq’s sovereignty! Erkki Tuomioja, the foreign minister of Finland, which holds the rotating presidency of the European Union, said, “The E.U. has a very consistent stand on opposing the death penalty and it should not have been applied in this case either — even though there is no doubt about Saddam Hussein’s guilt over serious violations against human rights.” Rev. Federico Lombardi, the Vatican spokesman, said: “A capital punishment is always tragic news, even if it deals with a person who was guilty of grave crimes. The killing of the guilty party is not the way to reconstruct justice and reconcile society. On the contrary, there is a risk that it will feed a spirit of vendetta and sow new violence.”

Besides the death penalty issue, the other international concern regarding Saddam’s death is the ill-fated consequences it may have in Iraq's already viciously violent sectarian urban warfare. The situation will most certainly be aggravated by the increased tension. The New York Times reported exactly that: “In one major insurgent stronghold, Ramadi, American troops were reported to have fired in the air to scatter demonstrators, who were marching through the streets hoisting portraits of Mr. Hussein and firing automatic weapons into the air. In Falluja, 30 miles west of Baghdad, witnesses said crowds of angry men took to the streets within 90 minutes of the hanging, attacking a police station and a courthouse and setting them ablaze.” All in all, the death of Saddam Hussein will only add to the cycle. In such a difficult situation, it is hard to believe he received a fair judgment, and Sunnis around the world will definitely think he didn’t. In fact, a spokesman of Hamas, a radical Islamic movement, condemned the execution as a “political assassination” that “violates all international laws.” “Saddam Hussein was a prisoner of war,” he said. He called the trial “unjust” and said the date of the execution was insulting, stating that “the Americans have launched threats to all the Arabs.” Go figure! They have gone and turned him into a martyr capable of rallying yet a lot more resentment and violence.

People celebrating








People protesting

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He said “You look gorgeous in the morning light.”

“You look gorgeous in the morning light,” he said.
I was glowing happiness, cuddled in his arms.
We had watched the sun rise, stared at the bluest sky.
He said: “you look gorgeous in the morning light.”

“I want to hear your stories,” I whispered.
So, we filled the daybreak hours with words,
and the world slowly awoke as we talked,
‘till the morning sun shone high and bright.

He said: “Come lay by my side”,
“I want to see you naked”. I stripped down,
then dressed back up. But we had fallen,
could not pull away from each other.

He said: “I’m intoxicated with your scent.”
But he smelled of wine, and felt like dawn.
We hugged under the influence of cold.
“I’m inebriated with your love,” I thought.

He mumbled: “I could stay like this forever,”
as I settled in his arms, smiling satisfied.
He gave me kisses, butterflies, pleasure,
goose bumps, shivers, hickeys, orgasms.

He said: “I would love to worship you,”
his eyes onto mine, my back pressed to the wall.
From above the altar I knelt to him in weak ardor.
“I would love to obey you,” I thought.

“The wind is going to blow you away”
“Of course not, you’re holding me.”
I didn’t want to let him go, I was
ready to turn in my world with a gift bow.

“I found some of your letters,” he had said.
We were a living, throbbing, knotted, complex,
bittersweet, cyclic, ludicrous history of us.
I had answered: “Apologize to me in bed.”

“You look gorgeous in the morning light,” he said.
We spent the night talking, the morning making out.
We had watched the sun rise, stared at the bluest sky.
He said: “you look gorgeous in the morning light.”

Plenilunio

Quisiera que esta noche me esperaran los mios inútilmente, pues estaría contigo hasta la aurora. Y si me agrada madrugar no he de preocuparme: saldremos de estos sueños entre suspiros y repiques de júbilo. No le pongas límites a la libertad, ¿por qué evitar los besos?, no encierres la pasión, no decapites los aullidos antes de que puedan ser pronunciados: aunque no sería por falta de inspiración, tan sólo expresaría la tragedia interior de un mundo en llamas huyendo de sí mismo. Tu cercanía es como una melodía de acordes extraños y placenteros, evoca a mar y a pinos, semeja tormenta, ¿campanas?, ¿truenos? Y me estremezco de pronto bajo tu cuerpo entre gemidos y sollozos … el presagio de una tormenta pronta a estallar. Busco en la memoria las formas del recuerdo; distingo imágenes, sonidos, olores, sensaciones … lágrimas, savia, sudor, rocío, humedad y consecuencias … polvillo de estrellas, reflejo de luna … ambientes que embriagan. Cuando avanza la noche, borrando los contrastes y difuminando la silueta de mis curvas, espacio y tiempo nos son propicios, en el cielo nuestros complices. Provaremos un pícaro juego nocturno, escondiendo y descubriendo … a veces frío, a veces caliente. En el mar de penumbras en el que naufragan las formas, flotará apenas el lecho, y la luz difusa nos invita a zambullirnos en este lago tibio, de donde resurgiremos inundados de luna y de luceros. Como pasando detrás del espejo, crear nuestra propia dimensión de besos. En tantos momentos juntos, mil y un retazos de pudor hechos ropa han cubierto mi cuerpo, pero tú me has visto únicamente desnuda iluminada por la luz de la luna, y sólo así eres capaz de reconocer en mí al blanco adonde se dirigen tus miradas y suspiros de enamorada juventud. Porque tú me haces resurgir grácil, etérea, sublime, contenta de vivir; y de tu cuerpo nazco romántica y me siento poema, retoño de jazmines regados con caricias, forma abstracta, desnuda, réplica pura de la creación. Rítmicamente respiro y tus calladas miradas se adhieren a mi cuerpo y se plasman en mi piel, embelesado como un escultor frente a la obra que ha hecho surgir del mármol. Y si, agotada, me tomas en tus brazos, me llevas a la cama y me haces dormir acariciándome como a una niña, seré feliz, mientras tu sueñas que me susurras al oído los gritos de tu alma: “¿Recuerdas? tú estabas sobre el césped húmedo, desnuda, iluminada por un claro de luna. Te quejabas, te retorcías ansiosa. Me acerqué y sentiste mi respiración sofocante como mis deseos, abriste los ojos, me viste. Nuestras bocas se funideron en una… nuestros cuerpos. Y fue necesario que le abrieras un cauce a mi torrente de fuego, que es un océano de lava, encarcelado, que se iba abriendo paso hacia tus adentros.” Destapando ilusiones, nos extraviaremos en nuestro propio laberinto de pasiones y vagaremos a tientas tropezando con nuestra poesía hecha gritos. Y ya desesperados, tal vez terminaremos preguntándonos en qué esquina de la cama se nos perdió la realidad.

Nov. 14, 2001

Parafraseado de/Inspirado por la obra “Plenilunio” de Rogelio Sinán.

FOR HOW LONG?

For how long? For how long have u been around?
You were indeed not hiding in the shadows,
why were you then so dim to me?
What sort of magic kept me from seeing,
from seeing beyond the tip of my nose?
Far away or tightly close, spectator or lover,
you have always been around, but
how long ago? How long ago did u become
the ideal blue-eyed prince that rode my dreams?
Time measurements serve me not,
for love is not good with numbers,
and I'm not good with words when I try
to show you what has been hidden,
hidden inside my heart, out of sight.
You were always in my picture, but
most of the time I saw straight through you.
There was always something morbidly shining
beyond your spectrum that caught my naïve attention,
and stole the focus you deserved,
sometimes fairly earned, sometimes not so well.
And we went trough cycles,
and cycles went trough us.
Focuses shifted, hopes wandered.
The momentum came and vanished.
We cried and laughed, but mostly lusted.
Sometimes you were sure you owned me,
sometimes I love you's escaped unexpectedly,
some others they were very conscious.
Perhaps we tried to force the right angle,
perhaps we tried to avoid the risks.
The ocean roared through many nights,
and the moon smiled at many moans,
since pleasure was invoked more than anything.
The perfect lost clue always laid with us in bed.
After nights together, life tried, once again,
to pull us apart, would the joke ever have a final laugh?
The cup slipped from my hands,
the mead was spilled like blood,
and, finally, the glass broke.
Then suddenly my tears tasted like truth,
bitter sweet facts that seemed suddenly obvious.
Light came to be, freezing the moment
when love was all that existed in the universe,
in my universe that speeded in circles,
dizzily fast, it suddenly had an axis.
It only took a random twist of perspective to make me realize,
that my universe had always turned around you.

La Fiesta de la Luna at Miami Beach - A joyful drumcircling party and ritual for the moon

The full moon conjures up headaches and menstrual pains on some women, and gathers the ones that call themselves witches to celebrate the Esbat and chant. Some believe it awakens the werewolves, or at least some howling dogs. The atmosphere is definitely charged with airs of frolic soaked in sexual connotations, dripping suggestive undertones of mystery. In Miami Beach, the full moon brings La Fiesta de la Luna.

The full moon is just an excuse for the gathering, and yet it’s also its motivating cause and soul. A couple hundred youth, and many of those forever young at heart, gather up by the ocean to contemplate the reflection of the bright moon on the flickering waves. Although the clouds hover over the celebration, sometimes hiding the intense, captivating moon; not even the occasional bursts of rain stop the fest. Drum circles spot the sand for blocks and blocks. Tonight, women dance in bikini tops and flowing skirts belted with coins. If you are already wearing a swimming suit, what does it matter if you get wet?

Bonfires, candles, and the occasional flash of cameras, illuminate the night, already cleared by the moonlight. People drink and smoke – cigarettes, and marihuana, and god knows what else. Couples lay out mediating in stretched out pareos. The rest of us look for romance in nearby smiles. The passionate, rhythmic drilling of the drums is hypnotizing. We breathe in the mild, harmonious collective hysteria of the moments in which nothing else truly matters but the moment in itself, the beat of the music, the movement of the hips.

The occasion celebrates freedom in its simplest form – that of a space and time for non-judgmental enjoyment. Each person is free to decide in which side of their own concept of liberty and libertinage to stand. It is a justification for behaviors we would otherwise not engage in for fear of rejection, such as playing the drums recklessly or dancing as in a trance. We are allowed to plunge in the web of deep communal intensity; to be part of the momentary community that moves freely and independently, but at unison with the collective beat, holding hands. We are also allowed to stand by ourselves, among all the people who dance by themselves and for themselves, in the sea of individual waves, saturated with heartbeats and drumbeats. We are even allowed to calmly seat and watch, listen to the dancing waves, feel the drops of rain, contemplate the life bubbling out of everybody else – and write, if we so please. To think that I could walk in the ocean, and bathe naked in this moonlight, suddenly breaks locks that were forced closed in my mind – those that delineate what is socially acceptable and what is not.

The people that were here tonight will wait another twenty-eight days for another chance to experience, to cooperate with raising the energy that is, la Fiesta de la Luna. Once again, we will leave our names at home, and ignore the pungent smell of consequences. The full moon is just an excuse, but it is also the heart and moving force for this monthly energy renewing ritual of joyful spirituality – rain or not.

BOHEMIAN MANIFESTO (how come we are bohemian artists and why)

Bohemian living, or consciousness, if you will, has always been provocative. There’s just something about the freedom, recklessness, scandal, artistic vision and spiritual splendor that makes it tantalizing. Bohemianism is not a trend; it’s a timeless movement, a way of life that reappears every now and then as a backlash against our bourgeois, mass market, easy access culture. Bohemianism is more than an attitude. It’s the freedom of ideas, clothing and behavior gently outside the norm. Bohemians wear contrarianism more liberally than ordinary people wear polyester. Bohemians break the rules, set the trends, destroy the art and reinvent the art that everyone wants, or will, eventually, want. Bohemians start movements, they stay up all night talking, and change the world. The Bohemian is not a follower of the virtues espoused by bourgeois society: routine, convention, mediocrity, materialism and respectability. Bohemians despise authority, the status quo, and, because they are often happily broke for not giving up their art in exchange for comfort, capitalism and consumerism. They love all that ignites poetry, music, paintings, and magic. Ingenuity and free-thinking are required for their type of creativity. Giving up security takes the courage to reject mainstream society, to follow dreams and “be yourself at whatever cost”, to shock, revolutionize, to take risks. It takes audacity and confidence to champion unpopular causes, to disregard decorum and morality, to be rebellious against established traditional living arrangements, archaic moral codes and business hours. Bohemians are expatriates that create their own gypsy nirvana wherever they go, making their own music and art. They don’t own a watch, they scatter like seeds, naming things: songs, paintings, poems, characters, movements, children; inspired by gods and goddess, flowers, seasons, rivers. They love colors, melodies, textures, feelings, experiences, sensations. Today’s young urban bohemians are full of vitality, play with their hairstyles, pierce and decorate their bodies, and express eccentricities, poetic anarchy, revolution, creativity, deviance and defiance, with their globally conscious street-smart unique flea-market-ridden personal styles. They create their own aura of smoky mystery and fill their atmosphere with swirls of real smoke like a surreal blanket of edge-softening fairy-fire haze, the residue of mind-altering acts: candles, incense, fireplaces, bonfires, weed, hashish, imported cigarettes, cheap cigarettes, cloves. Like the caterpillar in Alice in Wonderland that smokes a water-pipe and becomes a butterfly: transformation and mind expansion delight bohemians. Light is a bohemian’s passion for its power to create mood, romance and drama, more than for utilitarianism. Modesty has never been part of the bohemian vocabulary: nudity is a liberating beauty, free of class, inhibitions, pretense, an opportunity to return to the earth, to create a utopia uncomplicated by buttons, buckles, zippers and ties. Bohemians are always more comfortable naked than normal people with their decency, traumas and embarrassment. The human form, proportions, skin, body, mind, and soul are the greatest inspiration to the Bohemian. There is no shame, and sometimes even a little glory, in experiencing altered mental states whether they are trance, ecstasy, inspiration, insanity, or drug-induced. Bohemians live traveling inordinately, incessantly, observing, learning, teaching, sharing, freeloading, freewheeling, free-loving, freedom bound, drinking, bartering, smoking what comes their way, taking jobs, notes, photos, fueling up with tea, wine, coffee, absinthe, and other elixirs; moving through a world with few inhibitions, with non-conditioned love-lust that inspires, provokes, evokes, invokes and bursts art, open marriages, soul-mate partnerships, ménages a trios, a bed full of lovers, and any other intimate and romantic, encounter that may end up in a poem, song or painting. They live (oh they live!) truly and deeper than most mortals, dedicated to liberty and often overlooking jealousy, immune to taboos. For life is art is life is art, and Bohemian artists like to be challenged, provoked and disturbed by art (alternative, underground, independent music, cinema, theater, dance); playing in the streets and the parks, dancing on the grass; expanding horizons, minds and music tastes, redefining reality, constantly on the look for something new… always living on the edge.

Schism

If you have a space with a structure in it, there first has to be an obliterating schism for you to be able to use those same materials to make a new structure in that space.
For there be a new order, I must not avoid the destruction of my status quo. Without things ending there will be no things beginning. Beyond the devastation of this wildfire,
rampaging through my forests, new seeds will flourish. I have to accept the pieces of my current puzzle collapsing, so I can shuffle them around and build with them a new picture.

No Birds in Cages

Infinite abundance of love.
There’s always enough,
And yet there never will.

A boomerang of happiness.
Only our beloved’s joy
Will bring us ease.

Open, clear, peaceful truth.
No bitterness from jealousy,
No guilt from lies.

Deep acceptance and respect.
We honor each other’s feelings,
We love ourselves for who we are.

Compromise and commitment,
We don’t run away, we face.
Freedom doesn’t mean no attachments,
It just means no chains.

Vuelve a casa y tendremos

Vuelve a casa y tendremos
domingos de hacer el amor
y permanecer en la cama
cómodos y acurrucados
hasta que nos levante el hambre.

Vuelve a casa y tendremos
lunes a viernes de rutina
estable, de lucha diaria,
de almuerzos con música
y planes mutuos y
pensamientos compartidos,
de lavar platos interrumpidos
por saciar deseos ligeros
y regresar al estudio o trabajo
como quien despierta de una siesta
o de un chapuzon de agua fresca,
de seis buenas noches por noche
tras dos horas de charla y
"debemos dormir",
de mañanas de turnarnos la tarea
de cantar y tironear del abrazo
cálido de la cama al adormecido
compañero de aventuras.

Vuelve a casa y tendremos
sábados,
sábados de colectar
semillas de sueños de las nubes
y sembrarlas en la tierra
para cosechar realidades!
de construir bloque a bloque
nuestras verdades,
de crear nuestras vidas
y re-crearnos
eterna y constantemente
el uno al otro.

There is a thrill of love and fear
that keeps me up at night,
and when you ask what I’m thinking,
here’s what goes through my mind:
Thank you
for making me constantly aware
of the pleasure wells
held within my body,
for keeping me conscious
of the spots that trigger
goose bumps and pleased smiles,
for reminding me of
the flowing rivers
that innervate my skin and flesh.
Thank you
for always making sure I remember
how enjoyable it is
to be spoiled and cuddled,
to fall asleep hugged,
to wake up kissed,
to be looked at with eyes
that water “I’m falling for you,”
to be wrapped in arms
that hold “Don’t go away,”
to be brushed by lips
that don’t pronounce
the words our bodies shout.

Todos Juntos

Abro la puerta del apartamento, adentro Andrés y Jorge juegan playstation, Facundo toca en la cama, y Miguel esta sentado a la compu al fondo. Entro y Brandon me sigue unos pasos. Mira alrededor del cuarto, pero nadie lo determina. "I had a really good time, Malena. Thank You." Sonrío. "What a wonderful woman!" exclama en un intento de interacción que le reafirme que existe. Los cuatro responden a coro "a la orden." Pero el único que desvía sus ojos de lo que está haciendo para decirlo es Facundo, y en seguida vuelve a su guitarra. Cierro los ojos y ahogo una carcajada. Brandon también sonríe, una sonrisa extrañada, si no un poco incomoda. Me abraza y me da un beso. "I'll see you Friday, then?" Yo asiento con la cabeza y él se va. Me zambullo en la cama y se me escapa un suspiro que se hace eco en el silencio. Escucho que Miguel deja de teclear por un segundo, y me parece ver que sonríe. Andrés y Jorge siguen jugando y Facundo me pregunta "enamorada, ya?" "Comieron?" pregunto por respuesta, mientras me incorporo y voy hacia la cocina. Abrazo a Miguel y le doy un beso, quizás maternal, en la cabeza. "Uy, hace un hambre!" dice. "Hazte algo rico, nena" reacciona finalmente Andrés. "Es que yo ya comí, ahí hay jamón y queso, háganse unos sanguches." Desde el espejo del baño me miro risueña. Cuando salgo nadie se ha movido un centímetro. Hoy estoy de buen humor, y se aprovechan. Yo les sirvo sanguches.

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Malena sueña con algo a mi lado cuando despierto. Esta hablando dormida. Andrés y Jorge duermen en el colchón. Me encuentro con la mirada de Facundo desde la cocina. Malena vuelve a hablar, pero no se entiende lo que dice y nos causa mucha risa. Puta, ya son las tres! Le tiro una almohada a Jorge. "Huevon! Vos no tenias que estar en el teatro hace media hora?" "Hmmm," es todo lo que responde. Me levanto y pongo música mientras Facundo calienta agua para el café y el mate. Cuando Bob Marley está por empezar su segunda canción, Jorge se levanta como una flecha. Se oye el portazo del baño, el inodoro, el portazo del baño. Yo prendo un cigarrillo y Jorge se pone unos pantalones que son de Andrés y no le cierran, se los quita y los tira sobre una de las pilas de ropa, se pone otros, una camiseta, un gorro rasta que en realidad es de Facundo. Se sienta a mi lado a enchufarse las medias y las zapatillas. Le paso el cigarrillo, y él lo toma preguntando: "Parse, no hay ganja?" "Igual no tenés tiempo, boludo" le dice Facundo desde la cocina. "Apúrate, hombre!" le digo quitándole el cigarrillo. Se amarra los cordones con rabia, traga agua, sale corriendo con un portazo. Malena da vueltas en la cama. Esta despeinada y tiene los labios manchados de vino. Se tapa y se destapa la camiseta que lee "Latina & Proud," la tanga, esas piernas de bailarina. Finalmente se levanta, y va a acurrucarse con Andrés. "Hay que pagar el alquiler," murmura medio dormida.

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Nomás es que abro la puerta del apartamento y me choco con las piezas de la batería. Que fucking escándalo! Me cayeron todas encima! Ya no se aguanta vivir en esta puta casa! La mierda se derrama por todos lados, las cosas nos invaden el espacio. Las pintura y demás materiales de Miguel se han apoderado de la cocina. El barro con el que esta haciendo esa estúpida estatua y el yeso de las máscaras han tomado posesión del baño. Comemos esparcidos por el piso, porque Andrés ha declarado la mesa su área de trabajo: computadora, scanner, impresora, cuanto aparato se le ocurra a uno! No se puede sacar ropa del armario sin tropezarse con mis zancos y vainas de malabares - Malena habla muy literalmente cuando dice que esta casa parece un circo! Levantarse a media noche al baño es toda una hazaña, porque a uno se le puedo tropezar el pie con un zapato de baile o un amplificador, se le puede estrellar a uno en la nariz una guitarra, un tambor, mi bajo que siempre anda siempre con la mala maña de esconderse, o uno se puede dar de pleno en el estómago con el teclado de Andrés que tiene la manía de moverse constantemente de lugar cuando nadie lo ve. Se mezcla la ropa de todos y ya no se sabe cuál es limpia y cuál es sucia, se enredan los cables y no se sabe qué es de qué, se pierden los encendedores y las llaves...por esos estamos siempre todos tarde a todos lados... si alguien colgara las llaves en la fucking puerta, o las guitarras en la pared! Para que me habré martillado yo el maldito dedo poniendo esos clavos? Y para acabar no se puede ni dormir en paz! Siempre hay alguien activo, es cuestión nomás de que uno se acueste y cierre los ojos para que otro justo llegue y se ponga a hacer ruido. También con los horarios de cada uno! Con el tiempo que estoy pasando yo en el teatro, no he podido ir a ver uno solo de los recitales de Malena! Y desde que Facundo y Miguel se consiguieron ese trabajo viven en ese bar de mala muerte! Andrés es el único que siempre está en casa, pegado al monitor de la PC. A mí en el teatro me hacen trabajar como un perro y me pagan una miseria! Y a ése le pagan el doble pa que esté todo el día sentado con las paginas web! Quisiera saber yo cuando vamos a ensayar! … Puta! Hoy había que pagar el alquiler!

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"Mierda, Jorge! Dónde te habéis metido? Hace horas que fuimos a pagar el alquiler!"
"Puta, parse, se me pasó dejar la plata esta mañana. Recién salgo del ensayo."
"'Se me olvidó, se me olvidó.' No se como carajo, pero Facundo puso tu parte por ti, porque si no otra vez tarde y nos cobran por eso. No seas tan irresponsable!"
"Cálmate, Andrés. Tú porque estas todo el día en la casa, y no tienes el lío en la cabeza como el resto de nosotros. No es tan insólito que se me haya pasado."
"Ay no, vale! Otra vez con eso? Que esté en la casa no significa que no trabajo y no ando también con mil cosas en la cabeza. Si me la paso el día entero 'laburando' (como diría Facu.) Por cierto, dijo que ensayamos mañana a las diez en el estudio de ..."
"'Dijo qué?! Quién mierda se cree Facundo? El jefe de quién? Yo tengo obra mañana! Por que no pregunta?"
"Por que se supone que escribamos nuestros horarios en el calendario. Malena no tiene que bailar mañana, y Facundo y Miguel arreglaron para quedar libres. Como que tenés obra mañana? Escribe bien las cosas, tío, aquí marcaste solo viernes y sábados!"
"Get off my back! En cualquier momento se le va a ocurrir armarnos un horario para cagar! Igual en esta casa todo el mundo hace lo que quiere!"
Yo no le respondí porque en ese momento la música que suena en el stereo dice todo lo que hay que decir: "Por eso estamos como estamos, por estamos siempre nos quejamos, y tal parece que gozamos con ver las cosas al revés!"

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Cuando llego a la casa Jorge está preparando algo de cenar. Por lo menos el nene se digna a cocinar, y no lo hace mal. Hoy hubo demasiada gente en el bar, no quiero traer el stress a nuestro hogar. Prendo incienso y un faso - el humo es todopoderoso! "Y los demás?" me pregunta Jorge. "Malena debe haberse ido hace rato al teatro, hoy tenían doble función. Miguel no sé donde está: hoy no le toca laburar" respondo agregando, "che, y Andrés?" El frunce la cara y me dice, mirando para otro lado: "Debe haber ido a ver a la nena esa, si para eso sólo sale de la casa! Hoy discutimos porque yo me fui en la mañana sin dejar pa'l alquiler. Que carajos habla él si estaba dormidote! Como no tiene nada que hacer! Mi parte está sobre la mesa, por cierto, me dijo que lo pusiste por mí, gracias."
A mí me cuesta no apadrinar a Jorge por llevarle diez años de vida, como a Malena le cuesta no hacernos de madre por ser la única mujer. Últimamente, Jorge y Andrés discuten mucho, y bastante fuerte. Pero ya nadie se preocupa, porque enseguida vuelven a ser los mejores amigos. Por suerte, porque si llegamos a tener que tocar, esas malas vibras afectarían la música. Mientras todos sigamos compartiendo la pasión por nuestra música, todo estará bien … Bueno, eso y tener pa'l alquiler.

Desde Miami - Capitulo 5: LIFE FLOWS Y NO HAY QUE DARLE COLOR

Este neo-proverbio es una síntesis de expresiones de mis dos amores, Murli y Cris, mi autodeclarada familia (que por cierto, cursi y todo como la canción ésa "we are family!", se me sale el corazón every time I hear one of them say it.) The flow se refería originalmente a nuestra relación (o sea, eso decía Murli de su relación conmigo, sin embargo me di cuenta enseguida que la descripción se aplicaba igual de perfectamente a mi relación con Cris.) It's both about the Fluidity (as in something that is not solid and therefore is free to change form and mutate), and about Flowing (as is in eternally going, like a river that goes through places and is always and never the same.) The philosophy behind it is also about the "it just flows" (as in nobody tries to dam it or direct it), and about the "let it flow" (as in "let it be", be as it is on its own quality of existence, that is, not as you want it to be.) Claro como el lodo? No sé si aclaro o ensucio el picture con lo que digo, pero quiero seguirlo intentando. El amor y las relaciones fluyen, como la vida, no hay quién la controle, ése es el gran error de muchos: tratar de controlar, label, perpetuate love unchaged. Cuando uno se desprende de esa necesidad (que es más una obsesiva costumbre causada por nuestras propias inseguridades) uno flota en la libertad de vivir el presente. Eso sí, tampoco es cierto que a falta de las piedras que nosotros mismos les ponemos en el camino, las relaciones y la vida fluyen sin obstáculos. Nah, se enreda el tramo a veces, uno pone cara de culo (como se dice en Argentina), pero el único truco es no darle color, punto. "No le'de'color!" es lo que dice Cris ante cualquier "situación." Hay que ser concientes de que las personas únicamente hacemos lo que queremos hacer. Cierto, no todo lo que nos toca hacer nos hace felices, a veces decidimos aguantarnos ciertos sacrificios por un buen final, pero aún así es decisión propia. Si uno sufre desamor, hay que ser conciente de que nadie lo obligo a enamorarse. Yo escojo vivir como vivo y donde vivo, y "sarna con gusto no pica." O sea, aguántatela, decidí ser feliz, y pa'lante! (como se dice en Panamá.) A los problemas no hay que darles color ni importancia, hay que tragárselos con pan y agua. La otra cara de la moneda es la segunda frase que repite Cris a diario, la que se le sale ante la mas mínima sonrisa que le da la vida - desde un vaso de agua fría en el calor de Miami o una comida rica cuando hace hambre, hasta ver pasar por la calle una mujer digna de voltear el cuello o sentirme en medio de la noche acostarme a su lado en nuestra cama (que es tan pero tan chiquita que la bautizamos "el king-size".) La susodicha frase es: "La suerte del vago!", que a menudo se corea simplemente: "La sueeerte!" Es admirable y saludable esta simple manera de apreciar, de ser conciente de todas las razones (grandes y chiquitas) que tenemos para andar contentos por la vida.

Desde Miami - Capitulo 4: BABYLON

Babylon es el problema, porque España le hizo a Latinoamérica lo que Chile le hizo a la isla de Pascua; las dictaduras, apoyadas por E.U. o no, abrieron las venas de América Latina y causaron desaparecidos en todo el mundo, desde Rusia hasta Japón; y la imagen de edificios en llamas en Panamá o Bagdad no es tan diferente de las de las torres gemelas hace cinco años, o de las de Beirut la semana pasada. Quién es, entonces, "el malo"? No es un país, ni un gobierno (ni una persona, ni una política,) es un concepto, un conjunto de ideas en las que basamos nuestras sociedades … éso es Babylon - violencia, ignorancia, conformidad, la supervivencia del más fuerte, el complejo de superioridad de cada nación que se cree "el pueblo elegido", el concepto de propiedad privada, el amor celoso en vez de aquél para el cual la felicidad del otro es imperativa para la de uno mismo, etc. Miami podría ser el ombligo o el corazón de Babylon tanto como lo fue Roma, o como lo podría ser Nueva York, o Buenos Aires, o Bogota, o Madrid. Sin embargo, y he aquí el rayito de esperanza, aún viviendo geográficamente en el centro de Babylon se puede vivir fuera de Babylon, o al menos hacer el intento. Se puede amar libremente. Es posible trabajar sin caer en la rutina. Se vale rehusarse a acumular cachivaches materiales. Se puede vivir en Florida, sin soñarse el sueño americano. Es posible atreverse a empujar los limites, vivir fuera de la norma, romper las reglas; sino aspirar a cambiar el mundo, al menos negarse rotundamente a hacerse el ciego a las atrocidades, a apoyar con silencio las injusticias, a capitular la vida propia a las opiniones de otros, a enredarse en el consumismo. Hay que negarse a vivir Babylon, aunque se viva en Babylon.

Desde Miami - Capitulo 3: DIME CON QUIEN ANDAS Y TE DIRE QUIEN ERES

Hay una canción de Elton John, Tiny Dancer, con la cual siempre me he, o me han, identificado que presagia "you'll marry a music man." Yo no me he casado, pero me gustan los músicos, atraigo músicos, vivo con músicos, me enamoro de músicos. Y es verdad, que sería de la danza sin la música? Cierto que hay algunos avantgardistas que pretenden que el movimiento es suficiente en sí mismo y arman coreografías sin música, pero yo no estoy de acuerdo. Por lo tanto, no me molesta, me gusta, que en el apartamento en el que vivo haya más instrumentos musicales que muebles y más grabaciones de música (CDs, cassettes, discos, videos, etc.) de lo que jamás ha habido ni habrá comida. El apartamento, ubicado a cuadras de la playa, bautizado cariñosamente La Solagozadera y cuyo slogan es, según Cris, "bienvenidos a mi mundo, acá no hay de todo, pero de lo que hay no falta nada," más que el apartamento de nadie es una propiedad pública, una casa comunal. Le gente entra y sale cómo se le da la gana a cualquier hora del día o de la noche. Siempre hay alguien durmiendo en el sofá, y es común que cuando se acaban los espacios acolchonados los cuerpos tapicen el piso. Lo peor que puede pasar es que no haya nadie que tenga cigarrillos ni nadie que venga en camino para pedirle que traiga alcohol. Sobran notas, ritmos y acordes de improvisación colectiva; poesía para leer; aventuras para contar o escuchar; carcajadas y pasiones, placeres e intoxicaciones. Lo que si no existe entre esas cuatro paredes es privacidad. Pero no me quejo, I like the communality y las incomodidades de La Solagozadera. Sometimes I long to live by myself in a clean apartment con vista al mar, but must of the time I like living the struggle. Living at the beach can be a bitch, because of the isolation (sobretodo cuando el transporte se limita a bicicletas y buses). Es bastante simple, en South Beach no hay Walmart, so you gotta do with what you have. Cris, que por chileno le cayó el titulo de dictador de la casa, ha creado una sola ley: "En esta casa está todo permitido, menos enamorarse." Por cierto que el otro día tomándome una colada en el Cubanísimo se me acercó un borrachito, me recitó una poesía, y luego me dijo, en tono de declaración de independencia o juramento a la bandera, "Yo no me enamoro." "Me parece muy bien, se ahorra dolores," le respondí yo - yo que no hago otra cosa que enamorarme (con o sin dolores, pero siempre de buena gana, por que, como diría la Chilindrina, lo que pasa es que sucede que acontece que yo nunca quiero más de lo que quieran darme.) Eso sí, yo estoy orgullosa de llamar a mis amigos míos, porque mientras yo volaba al sur a empaparme de tango y cagarme de frió en Buenos Aires, ellos se fueron al norte, a morirse de calor y esparcirse por los nuyores (New Jersey, Connecticut, Manhattan, Queens,) no con travelers' checks, sino con pulseras, tobilleras y cinturones de semillas pa' vender en los conciertos y la calle, con guitarras, bajo, platillos, redoblante, y esperanzas de ganarse si no la vida al menos la cena a punta de música y sombrero en el subway; no con hotel reservations, sino con números de teléfono (de amigos, familiares, amigos de familiares, y familiares de amigos.) Se fueron a alabar a la vida, representada en New York (Our Lady of the Subways) por medio de rituales tan intensos como concierto de Manu Chao, y tan dispares como Calle 13 y Cerati. Aparte de los instrumentos, llevaban algo de ropa, y los neceseres básicos: condones, cuerdas de guitarra y cepillo de dientes (en orden de importancia.)

Desde Miami - Capitulo 2: LA CALLE PROVEE

No hay que desesperarse tanto, la calle provee. De hambre no te vas a morir, la calle provee. Techo no te hará falta, y si no, para eso están los parques. En Madrid ya había aprendido que cuando hace mucho sueño las bancas en las plazas ni se sienten duras. La calle provee, en cualquier ciudad del mundo. La calle provee muebles, televisores, ventiladores (eso ya lo había aprendido en Kentucky), chocolates, amigos, experiencias - sobre todo experiencias. Hasta saxofonistas provee la calle! Eso es un cuento en si solo. Si mal no recuerdo como me lo contó mi roommate, compañero de ideologías y cómplice de filosofías de vida, Cris, sucedió así: Tocaba esa noche Sabia Bruta su clásico show de sus primeras semanas de existencia: 100% improvisado (sigue siendo un despilfarro de buena música improvisada, solo que ahora ya pretenden que practican, o mas bien: de vez en cuando improvisan un poco en privado antes de ponerse a improvisar en público.) Justo antes de ellos tocaron jazz un grupo de viejitos. Si han escuchado alguna vez un conjunto de jazz formado todo por viejitos, sabrán lo bien que suenan - no es cualquier cosa! Éstos se ponían rojos de vergüenzas sólo pensando en subirse a improvisar después de un espectáculo de esa calidad. Sin saber qué hacer, Cris salió del bar a dar una preocupada vuelta a la manzana. Mientras caminaba, fumaba. Y mientras fumaba, pensaba. Mientras caminaba, pensaba y fumaba, escuchó las notas de un saxofón que parecían poder sólo provenir del talento innato de un negro de Nueva Orleans. El Oso, le decían al homeless, quien estuvo muy contento de ser invitado, así de la nada, a subirse a un escenario. Hasta el sol de hoy todos opinan que ése fue el mejor toque de Sabia Bruta. Pero como el Oso no tenia ni casa ni teléfono, no hubo esperanza de mantener el contacto, y tal cual como suele pasar en episodios de la vida tan surreales como ése, nunca lo volvieron a ver. Existirá el tal Oso, o será que era un ángel de la calle? Yo tengo mi cuento propio de las oportunas e inesperadas sorpresas que provee la calle. Resulta que salí un día en bus a hacer trámites, y hablando por teléfono me pasé la calle en la que tenía que bajar. Me tocó caminar de vuelta un buen número de cuadras y hacía un calor de esos que sólo hace en Miami en verano. Venía maldiciendo porque no tenía nada con qué amarrarme el pelo, que sudado me acaloraba. Llego a la parada del bus añorando la sombrita, pero hay ya tres señoras gordas y un haitiano apretados en la banca. Total que me toca pararme bajo el sol tenaz en la esquina. Me apoyo en un poste de luz y cuando miro ahí en el piso - un gancho de pelo negro! La calle provee. Y además, no caprichosamente y cuando se le da la gana (como a veces hace dios,) sino oportuna, infalible, milagrosa, cuando más se la necesita, como los detalles de una madre.

Desde Miami - Capitulo 1: Señoras y Señores: South Beach!

Cuando estuve un mes en South Beach a fin del año pasado escribí: "No sé en qué momento en la cama con quién o quiénes, o en cuál almohada, o quizás en la playa, en la música, in god knows which chemically induced altered state of mind, se me perdió la realidad. Me refiero a la realidad previa en la que vivía, que fue rápidamente reemplazada, cual inundación, por una nueva. El cataclismo was the kind of thing that slaps you into another world and makes la brújula de tu vida spin. I am very lucky for having stumbled upon yet another soul-mate. We are lucky to have found people that happen to be as crazy as we are, think as open-mindedly as we think, and love as freely as we do."




Cuando estuve allí dos semanas en abril escribí:
"Hay tanta creatividad en el ambiente que la respiras y la sudas.
Me siento productiva.
Recargo baterías."

Cómo no iba a enamorarme de un lugar así? Es un lugar en el que, además, puedo tanto darme el lujo de ir a la esquina a comer yuca sancochada o frita y plátanos en el Pollo Tropical (una cadena de comida rápida muy exitosa), como de ir al café argentino que está en la otra esquina a comer empanadas de carne o de humita, o facturas. Es un lugar donde puedo comprar polenta, dulce de leche o de batata y yerba mate de la marca que quiera en la tienda de la cuadra. In Miami I feel like I am where I'm supposed to be, versus the general feeling of being out of place que teñía mis días en Kentucky.

En Miami he aprendido muchas cosas. En los siguientes cuatro posts, algunas de ellas ...

Argentina - Capitulo 5: Buenos Aires Parte II

A Buenos Aires lo nadé, lo recorrí de cabo rabo y de rabo a cabo, a pie, en taxi, en bus y en subte. Camine muchísimo por Once y por el centro, y fui a dar al Obelisco y al Teatro Colón. Me harté de capuchinos, medialunas, torta de ricota y garrapiñada. Me gasté una fortuna en libros. Buenos Aires me empapó de frío y me llovió lindas sorpresas: las causalidades me guiñaban los ojos a cada rato y en cada esquina. En Buenos Aires perseguí y pesqué regalos para mí y los míos. En Buenos Aires me tatué. En Buenos Aires conviví, un vez más, con un hombre que desde siempre he amado sin razones, ni intereses, ni tapujos, ni condiciones.

Argentina - Capitulo 4: Resistencia

En Resistencia, con mi primo, fume, me emborrache, volví a vivir y a dormir abrazada. El está trabajando en un teatro haciendo las luces. Me hundí un poquito en ese mundo. Volví a tocar un light board, a manejar un spotlight, conocí buena gente (semejantes, como diría mi madre, actores, performers de circo)... baile tango con el cuando el teatro estaba vacío. Nos leímos el uno al otro, compartimos. Es verdad que vivimos dos realidades impresionantemente paralelas. De ahi cruzamos a Corrientes, y seguí comiendo asado hasta que me enferme … y finalmente parti de vuelta a Baires en un bus, medio delirando de fiebre y con un tobillo hinchado por que me lo doble cayéndome de las escaleras. Mauri me hablaba desde afuera de la ventana con letras del alfabeto mudo … las palabras y las lagrimas sobraban.

Argentina - Capitulo 2: Villa Angela

Los trucos del transporte público colectivo son un artificio, o maleficio, q no llegué a dominar en la Ciudad de Panamá, donde crecí, pero que aprendí rápida y efectivamente en Miami a fuerza de necesidad. La sensación de independencia que da saberse libre de ir a cualquier lado por las venas del enorme organismo que es una ciudad, es incomparable. You feel somehow "off the hook" when you don't need a car to move around and get to wherever it is you need to be. Además, te sacas de encima la culpabilidad de que el auto propio es el granito de arena personal en la playa de la polución global.

El viaje en ómnibus de Buenos Aires a Villa Ángela, Chaco, donde vive mi familia, fue largo (14 horas,) pero se sintió aún más largo porque pasé mucho, muchísimo frío. Nos dieron de cenar nada más y nada menos que sanguches de miga. Acto seguido, apagaron las luces y pasaron una película. No sé a quién se le ocurrió pasar El Exorcista! Come on! En el ómnibus había chicos, y además uno estaba tratando de relajarse y/o dormir, no buscándose pesadillas! En vano intenté dormir con los gritos que pegaba Emily Rose. Igual, cuando se terminó la película, tampoco pude dormir: pasé tanto frío toda la noche, que lo poco que dormí, lo dormí apretando las mandíbulas tan fuertemente que cuando desperté a la mañana siguiente me dolían tanto los dientes que no podía masticar. A toda hora se subían vendedores pregonado: "Sanguches de jamónyqueso y milanesa, saaanguchee!" o "Aaalmohadones, dos por 5 pesos, aaalmohadoneeee." Pero jamás se subió nadie vendiendo una frazada, por la que hubiese sido capaz de pagar cualquier cosa.

Llegué a mi destino una hora antes de lo esperado y después de empujar un poco y ser empujada otro poco, rescate mi mochila. Llamé a mi tío abuelo con la noticia de que ya estaba en Villa Ángela, y él salio corriendo a buscarme en su moto. No sé para qué, porque la motito esa sienta una y solamente una persona, así que me tocó irme a la casa en remís y él nos siguió. Mi abuela esperaba en la puerta. Poco después aparecieron mis tíos y mi prima. Los días se me han pasado desde entonces a punta de charla, de leer y de escribir. Leí ya una el libro de Isabel Allende que compré en Retiro, El Camino de la Reina, y el Aleph de Borges. En Panamá, curiosa o tal vez irónicamente en Vía Argentina, había un café que se llamaba El Aleph. Hasta entonces nunca había sabido el por qué del nombre, que resulta ser, en la novela de Borges, un punto en el que existen simultáneamente todos los espacios, en el que convergen todos los caminos, en donde reside el universo al unísono. Recuerdo haber ido solo un par de veces, pero por alguna razón siempre asocié ese lugar con mi madre y con los días más bohemios que yo conocí de ella. También leí una colección de cuentos de autores panameños que me resultó muy interesante porque, al conocer a varios de ellos se me hacia más tangible su voz en la palabra escrita. Por ejemplo, leí el cuento de Consuelo Tomas imaginando que lo contaba ella con el mismo tono de voz que le oí "echando cuentos" (como se dice en Panamá) y tomando mate. Recuerdo que esa noche ella hizo alguna alusión a que su matrimonio no funcionó porque se casó muy joven, a los dieciocho o diecinueve años, y no sabía lo que hacía. Mi madre no perdió la oportunidad de hacerme un gesto de "viste?", ya que yo y mis rebeldes quince años pretendía, o quizás tan solo soñaban, con casarme con mi novio de esos días. Yo, y mis rebeldes quince años, opinamos, altaneros, que "a los veinticinco a veces tampoco funciona," aludiendo a la edad que tenia mi madre cuando se casó con mi papa (unos diez años antes de divorciarse.) Recuerdo que ese día, Consuelo apoyó mi lógica.

Entre libro y libros, los días acá transcurren muy iguales. Mis abuelos se levantan temprano en la mañana, el desayuno es una interminable charla de mate y galletitas que dura hasta que ya es hora de cocinar el almuerzo. Como acá el almuerzo siempre consiste de un plato o fácil dos, y después el postre y la fruta, también se pasan otro par de horas comiendo. Después viene la sagrada siesta. Los abuelos duermen hasta las cinco de la tarde. Yo aprovecho, me hago un tesito digestivo (porque me viven atragantando de deliciosa comida) y escribo, o me voy a lo de mis tíos a usar el Internet. A las cinco, a la mesa otra vez a tomar la leche (que sólo en Argentina se vende en bolsa) o más mate con galletitas. He tomado tantos galones de agua (entre todo lo que tomo con el almuerzo y la cena, el tesito diario, y los litros de mate) que seguro en una semana me he hecho una limpieza total de organismo. Además, seguro que regreso verde de tanto mate. El entretenimiento hasta la hora de la cena consiste en el crucigrama del periódico, que los viejos completan con un interés apasionado y al que yo también, debo confesar, me he vuelto adepta. Entre las siete y las ocho se cocina, y a las nueve o diez se ve algo de televisión. Luego, a dormir y empezar de nuevo.

Encontré a mi abuela aún más delgada (no pensé que fuera posible!) y más débil. Duerme más profundo (ella era de las que duerme con un ojo abierto y con cualquier movimiento se despierta,) sin embargo ahora resulta que se levanta tres o cuatro veces a lo largo de la noche para ir al baño. Alguna vez ella me cambió los pañales, y ahora yo se los cambio a ella. Dos veces por día (para la siesta y en la noche), la cambio y la acuesto. Not only that, but I have to read and write in bed, because if I don't go to sleep myself, she'll stay awake until I'm there. Me cuesta mucho hacerle de niñera y enfermera a mi abuela. Me siento culpable, pero lo evito en cuanto puedo y dejo que lo haga alguien más. Será que la fortaleza de mis 20 años se rehúsa a enfrentarse con la realidad de la vejez, que prefiero voltear la cara para no mirarme en ese espejo del inevitable futuro? Me he dado cuenta de que cuando pienso en ella, la imagen que conjuro en mi cabeza es la realidad de hace unos doce años, y no la de ahora. Lo único que permanece igual en la figura de mi abuela, que tiene el pelo más blanco y la piel le cuelga mas, son los anteojos de vidrio verdoso. La otra noche tuve una pesadilla en la que yo estaba toda arrugada, con las precisas arrugas de mi tío en la cara. Vine a la Argentina soñando con la comida de mi abuela, ya que nadie cocina como ella, pero resulta que ya no cocina, por que se cansa sólo de estar de pie. Eso sí, colecciona, en un cuaderno muy prolijo, las recetas de repostería de Blanca Cotta que vienen los domingos con el periódico. Otro cambio que he notado es que se ha acostumbrado tanto a la dentadura, que antes escondía, que ahora ha agarrado la mala costumbre de sacársela en la mesa cuando termina de comer para limpiarle con un escarbadientes los restos de comida que le estén molestando. También noté, no que tiene mala memoria (no me toco repetirle las cosas mucho que digamos), pero que tiene una especie de lagunas mentales. No se acuerda nada de las veces que vino a visitarnos a Panamá. La ultima vez que yo estuve acá, ella todavía me decía que siempre se acordaba perfectamente, y me agradecía, por la vez que se desmayó en el baño en medio de la noche y yo fui la única en la casa que se dio cuenta. Por eso me llamaba su angelito de la guardia. Ahora resulta que no se acuerda del suceso. Querrá decir eso que he dejado de ser su angelito? A pesar de todo, sigue teniendo fuerzas (y además mi tío abuelo le hace coro) para rezongar: "No puede ser que no durmás las siesta!", "Eso es muy poco jabón para la ropa!", "Basta! Eso es mucho dulce de leche en el pan!", "Como vas a andar descalza?", "No salgás sin abrigo!", "Por qué tenés que ir a Resistencia?" No logro convencerlos de que no tengo que cortarme la basta de los pantalones, que si está así es porque tiene historia, porque ha vivido mucho, porque la he arrastrado en muchos lados.

El sábado fui con mi prima y sus amigas a la feria rural. Vi artesanías en cuero, libros, maquinarias de campo, y chanchitos, conejitos, cabritas, ovejas, vacas, caballos … en fin, lo que se te ocurra en materia animal. Comí helado, algodón de azúcar, y pastelitos de membrillo. Aparte de eso, me aburrí. El único momento en el que pude interactuar con las chicas, fue jugando a la pelota. El resto del tiempo, no tenía ni idea de sobre qué cuchicheaban y se reían ad nauseaum. En la noche fui a un bar con mis tíos. Nos tomamos unas cervezas y comimos Carlitos (que son sanguches de miga, para variar, solo que tostados.) Por primera vez en días pude entablar una conversación decente. Hablamos de mi primo, de la universidad, de política, de la vida, del pasado, del presente y del futuro. Esa noche me quedé pensando, que "ser adulto" debe querer significar que uno puede mantener mejor una conversación con cualquier otro adulto (así sea veinte o treinta años mayor o menos que vos) que con un adolescente (aunque mi prima y yo técnicamente seamos de la misma generación.) Por ejemplo, mis tíos copiaron cds y cds de música de mi computadora (desde Juan Luis Guerra, Sui Generis y Sabina hasta Santana y The Beatles); sin embargo mi prima decidió no grabar nada porque sólo encontró un par de artistas que le gustaban y para colmo las canciones que yo tenía de ellos "ya estaban viejas" (porque eran de hace siete años cuando era yo la que tenia catorce años y no ella.) La verdad es que me he llevado mucho mejor con mi tía de lo que me hubiese imaginado. La otra noche cocinando empezó a cantar una canción de Sandra Mihanovich y se trabó porque no sabía como seguía la letra, y yo se la terminé. Era una canción que cantaba mi madre: "Algo esta sucediendo y tiene que ver con todos, ponerse en movimiento tal vez sea el modo." El domingo hicimos asado (no hay nada como un asado con morcilla, chorizo, y carne argentina con chimichurri… terminado con helado de dulce de leche!) En la mesa mi tío y mi prima se pusieron a tirarse una pelota que ella se había ganado en la feria, y la abuela, enseguida, protestó "Eeeeh… en la mesa nooo!"... "chiiicooos!" le terminamos la frase mi tía y yo a coro, y todos nos cagamos de la risa. A los cinco minutos suena el teléfono, y como estábamos todos en casa, nos miramos por un segundo con cara de sorpresa, y enseguida dijo mi tío: "Esa es tu mamá." Y tal cual. "Que haces, hermano?" le pregunta mi madre. "Alimentando a tu cría" le responde mi tío. Si hay algo que he oído en esta semana en Villa Angela han sido frase que terminen en "… como la madre": "habla como la madre", "viste como la madre", "acoge gatos callejeros como la madre", "Y! Tenia que ser! Como la madre!"

Argentina - Capitulo 1: BUENOS AIRES I

agosto 13, 2006

Hace mucho que no estaba en un vuelo con comida de verdad, donde hubiera almohadas, frazadas y audífonos en todos los asientos. Me impresionó que había una pantalla individual en cada asiento, o sea que uno podía estar viendo una película (on demand, con pausa para ir al baño y todo) mientras el de al lado veía videos musicales o cartoon network. Tanta resultó ser la hospitalidad aérea brasilera que a todos los pasajeros nos regalaron unos paquetitos con peine, cubreojos, y cepillo y pasta de dientes - y eso que este vuelo era $500 más barato que el promedio del mismo viaje con aerolíneas gringas! El viaje fue muy largo: ocho horas a Sao Paulo, tres horas de espera, y dos horas y media más a Ezeiza, el aeropuerto internacional de Buenos Aires. Basta con decir que terminé pensando mitad en portugués. Al principio se me lenguaba la traba entre el gracias y el thank you, y al final me salía el obrigada en automático. Además, para decir la verdad, el acento en inglés de la tripulación era tan terrible que les entendía más el portugués. Bueno, tuve oportunidad para practicar las boa noites y otras frasecitas que me enseñó mi roommate en la Universidad y ex-compañera de trabajo brasilera. En Ezeiza me esperaba Murli y un viajecito en remís (Argentina es el único país, que yo conozca, en el que separan los taxis en dos especies diferentes: los remises que se ven como autos normales, y los taxis que están pintados de amarillo y negro.) Total que, después de la charla de bienvenida de la vecina de Murli, no me fui a dormir hasta pasadas las cuatro de la mañana - y yo había salido de mi casita en Miami a las ocho de la mañana del día anterior!

Sospeché, seriamente, que estaba en mi tierra natal cuando, medio dormida, fui al baño y me quedé mirando el inodoro pensando: "how in the world do I flush this thing?" Sonreí de mi propia estupidez cuando se me vino a la mente una imagen: el baño de la antigua casa de mi abuela en Lomas de Zamora, Buenos Aires, y el botón en la pared. Levanté la mirada y ahí estaba. Argentina, también, es el único país, que yo conozca, en el que los inodoros no tienen tanques externos, sino que el tanque se encuentra dentro de la pared, y en los cuales no se baja una palanca para "tirar la cadena" sino que se aprieta un botón. También es uno de los pocos países (no el único porque este fenómeno lo vi en Italia y me han dicho que existe también en Francia) en el que no hay baño en el que falte bidet (que a los extranjeros les parece otro inodoro, pero que resulta que en vez de tragar agua, la escupe - el chiste de los Argentinos es que el resto de los habitantes del continente Americano son unos sucios porque se limpian el culo solamente con papel, en vez de lavárselo con agua como toda gente decente.) También me pareció estar en Buenos Aires cuando entré a la cocina y vi los azulejos de la pared, tan típicos, y la pava (en la que se calienta agua para el mate) sobre la estufa. Tuve una segunda visión, esta vez del antiguo cuarto de mi abuela, cuando Murli cerró la persiana (externa) de la ventana, tirando de una pesada cinta en la pared (otro objeto puramente Argentino.) Tienen que entender que no estaba cansada, ya casi me arrastraba! Murli welcomed me a su cama como si fuera nuestra, fed me racimos de besos, pressed his need for me against my body, tried to undress me and feel my skin, whispered sweet words to my ears ... and I failed to burst into passion flames. Esa noche soñé que Luly se casaba con un españolito que se iba a hacer cura y quería que yo fuera la sacerdotisa que celebrara el matrimonio. Me di cuenta de que realmente estaba en Argentina, no a la mañana, sino a la tarde siguiente, cuando Murli me despertó con besitos y me dijo "te traje facturas para desayunar."

Ya era tan tarde cuando me levanté que casi enseguida nos fuimos al Internet café donde trabaja Murli. Allí estuve en el Internet y trabajando en mi laptop en unos grant applications. Salí un rato, a dar una vuelta y comprar empandas y sanguches de miga. Los sanguches de miga, que yo sepa, también existen solamente dentro de las fronteras Argentinas. Están hechos como de un pan de molde, mas delgadito y sin bordes. Compré también las empanadas más raras (o exclusivamente argentinas, como se quiera poner) que encontré: de ricotta con verdeo, y de berenjena y cebolla.

Encontré Buenos Aires hecho mierda, como siempre: los niños que te venden estampitas, los autos destartalados que fácil deben tener cuarenta años andando, las veredas (amplias, sí, pero rotas,) el miedo permanente de que pase un loco corriendo y te arranque la cartera, etc. Con el frío y las lloviznas heladas de invierno todo se ve aún más triste, más viejo, más sucio. Eso sí, sobran los árboles. La cantidad y tipo de árboles en la calle, la arquitectura, y los autos (Renault, Peugot, Volkswagen, Volvo, FIAT) me recuerdan que sí, que Buenos Aires no podría verse mas Europeo. Y ... con el frío que hace no se puede ser muy latino tropical que digamos! Recuerdo que cuando vi Madrid por primera vez me pasó lo mismo que me había pasado en Roma: se me pareció muchísimo a Buenos Aires! (aunque supongo que será al revés, no?)

Camino de vuelta a la casa, Murli compró lo necesario para preparar pasta con una salsa de tomate y ají con vino tinto que le salió para chuparse los dedos . Esa noche brindamos "Porque el mundo es chiquito!" con copas de vino Malbec mendocino que nos salio 3.50 pesos la botella. Sobra decir que nos bajamos la botella, y bastó un solo beso que empujara humo de marihuana por mis pulmones, para dejarme hablando estupideces. Nos reímos comparando Argentina y Panamá. Nos deleitábamos con la inesperada presencia del otro, contrastada por la cotidiana comodidad, la certeza del amor, y la invariable confianza. No en vano our memories together span five years and three different countries. Llegué a Argentina arrastrando achaques, cargada de humo, de mala vibra, with a black aura. He cleansed me, nurtured me, hugged me through the very cold nights, and made me feel loved. Me fui al día siguiente, apenas devolviéndole el gesto, agradecida, pero conciente de haber mantenido mi distancia ... aunque sigo sin saber por qué.

En Retiro, la enorme estación de buses de Buenos Aires, todo el mundo se detenía cuando en la tele mostraban imágenes de los bombardeos en Líbano. La gente protestaba frente a la embajada de Israel junto con la iglesia católica y la asociación judía por la paz. Fue una acción interreligiosa (islámica, católica y judía) para manifestar el repudio de la gente hacia los gobiernos Israelí y Estadounidense por el genocidio, así como la solidaridad con las naciones árabes. Un rabí decía que el gobierno Israelí ya no tiene excusas frente a la humanidad, y exhortaba a la gente a sumarse al clamor pacifista, asegurando que hoy en día ser anti gobierno israelí no es ser antisemita. Yo observaba, maravillada, lo que es el poder de la gente reunida. Mientras comía una medialuna y me tomaba un submarino (que en Argentina es un chocolate caliente que se hace hundiendo una barrita de chocolate en una taza de leche hirviendo,) me reconfortaba darme cuenta que no me lo había inventado, que era cierto que fuera de Estados Unidos la gente suele tomarse como responsabilidad propia cambiar las situaciones injustas.

Tuve que esperar más de tres horas hasta que saliera el ómnibus. Pero no se me hicieron largas porque me compré en un kiosco (otra cosa muy Argentina, un puestito callejero, en este caso donde se venden revistas y libros, pero también los hay de caramelos y otros dulces) el ultimo libro de Isabel Allende: Mi País Inventando, pensando en compartirlo con Cris a la vuelta a Miami, ya que en él, Allende habla de su nostalgia, sus recuerdos de Chile, y lo compara con California, donde reside actualmente. Quizás deba también llevarle de regalo, aparte de la camiseta de Sumo que me pidió, no una de Sui Generis u otra de Los Fabulosos Cadillacs, sino otro libro de poesías de Neruda, para que se las aprenda y así yo poder seguir experimentando esa sensación de que me derrito cuando me las recita en la cama. Mientras tanto, mi principal entretención desde que dejé Miami ha sido leer. Cuando viajo siento que voy dejando atrás libros como un árbol deja hojas. No me molesta esperar horas "en soledad" por un bus o un vuelo. Puedo, no, soy feliz leyendo y escribiendo por horas. Ya en el vuelo de Miami a Buenos Aires me había terminado un libro sobre El Chavo del Ocho, escrito por Bolaños. Además, durante estos días he podido poner finalmente en orden todas las notas que tenía sobre Miami, acumuladas ya hace muchos meses, en una redacción más o menos continua y mínimamente lógica. Obviamente, resultó que necesitaba distanciarme para poder escribir sobre lo que he vivido en South Beach. Entre esas memorias y estas notas de viaje cualquiera diría que me agarré una diarrea de letras! Es que me sobra el tiempo y todos los días me parecen domingo. Además, el ambiente me inspira. Argentina me penetra, la respiro, y se me sale en carbón y tinta - me pasa que escribo.

Cristobal

Me pides que te describa
como si pudiese darme el lujo
de improvisar palabras
que hagan justicia
a lo que siento.
Me rehuso a arriesgarme
a caer en expresiones triviales
y palabras huecas
que no sean fiel retrato
de lo que pienso,
que no alcanzen a pintar
lo que veo en tus ojos.
Pero la poesía,
y su inspiración premeditada,
sí alcanzan,
bastan y sobran,
para pintar paisajes.

Me pides que te describa
y quisiera poder escribir
un poema con fondo de tambores,
cuyas palabras estén
acompañadas de bombos y batucada.
Quisiera poder escribir líneas
que sigan el ritmo de un bajo,
de esos que te hacen
cerrar los ojos
y mecerte al tempo.
Quisiera escribir estrofas
que salgan volando
cual gaviotas,
que emigren al sur
si se les da la gana
y regresen empapadas de Caribe.

Para describir
tu forma de vivir la vida,
no basta decir que vives
a plenitud,
ni alcanza con afirmar
que marcas el paso
en tus caminos
abiertos a machetazos,
que paseas
al borde de las costas
de tus horizontes
ilimitados,
que te entierras en la arena
conciente de la marea.

Para describirte
tendría que escribir
una poesía con son y sazón,
con sabor a trópico
y a besos.
Tendría que escribir
una poesía
no tibia de ganas,
sino hirviendo en pasiones.
Tendría que escribir
palabras con eco,
versos tan intensos
que suenen a verdades.

Para describirte a vos
harían falta palabras
en muchos idiomas,
harían falta gestos
de esos que dicen:
"esto es lo que es,
y no hay más nada."
Para describirte a vos
harían falta miradas
de las que se toman y se dejan,
de las que se nadan.
Para describir
lo que vivo
a la sombra de tu aurora,
basta decir que vivo.

Desplegando Alas Entelaran'adas

spoiler: prepare for a cheesy post - first part highly loaded with loveful expressions -
resolved in self-determination

Will I find relief in Cris's hug for my Gustavo pains?

I'm on my way to Miami, high up among clouds, y se me aguan los ojos every time I think I won't be sleeping nested in his chest tonight ... or for many nights to come. It's been a long time since I've been so in love. It's been a long time since the alst time I couldn't stop the tears in public, since I felt this coarse block in my throath, this tangible pain in my chest.

It's been a long time since I've kept a diary.

The napkin that came with the complimentary drink that came con los consabidos manies, reads: Thank you for flying United. We're glad you're here. I don't know if I'm glad I'm here.

I'm delighted to be moving to a bigger city, further south, right by the ocean. I am thakful for the opportunities que se despliegan in front of me. Pero I am not hilariously happy de otra vez salirme con la mia, de hacer lo que quiero hacer. Porque la verdad es que no quiero estar lejos de el. Y me siento culpable por abandonarlo tras mis propias mariposas, pero tambien me siento dissapointed de mi misma. Es el emotional-dependeny guilt-trip we learn to play on ourselves.
I like to be, to think of myself as, an independent woman, with a cultural heritage to form my identity and an experience baggage to help me learn, grow, mature, become, evolve; yet unsettled, unrooted, flying, detached, always ready to pack up what I learned, move on, and pursue further dreams farther away. But why does the glow of stability tantilize me so then? And what is so wrong with being emotionally dependant on a man that can emotionally support me?

I shed another tear and think: Que voy a hacer sin el? Which sounds too close to: Que voy a ser sin el? And I slap myself with the answer: yourself. As I was before him, and as I am with him, too; for I love a man that is not only happy with me being myself, but who loves it too.

La Mara

"Es que la mara es bruta" ... es el comentario que flota en el aire despues de la fiesta de LASA anoche: por ciertas cosas exito total (se lleno, la pasamos a toda madre, el ponche estaba riquisimo, la musica y el equipo del putas); por otras, un desastre (siempre los mismos chiquillos borrachos, y se termina la noche a puños quien sabe quien con quien y mucho menos por qué, se rompen cosas [vasos, botellas, ventanas... mailboxes], so on and so forth)
Esa es una mara ... un grupo de gente... en este caso "los latinos"... los viejos (q tienen edad para salir a los bares [o ID falso, jeje], viven en aptos off-campus ... y los prestan pa hacer fiestas)... y los chavos (q en mis tiempos en PTY eramos los chikis... q x lo general y con excepciones van de fiesta gringa en fiesta gringa, estan en su primero o segundo año, viven en los dorms ... y destrosan las casas prestadas pa las fiestas.)
El peso de la vaina, las decisiones, el trabajo, y tanto la gloria como la culpa la cargamos los "officers", en su mayor parte la generacion que ya va de salida, con unos cuantos de la generacion en training . Pero la junta de LASA no es una mara ... nos reunimos mas como "pa business" una vez a la semana, no es que somos amigazos... no, ahí no cabe la definición de esta palabrita hondureña que se ha pegado al lexico latino de WKU (con su propio menjunje de acentos y expresiones [a huevo! tocó! del putas! pijudo, mariiica...]) La junta somos los líderes, o los que lo intentamos, o los que se tiran de líderes, o a los que los líderes han escogido to mentor because they seem capable ... xq aki se cree q LASA es una democracia, pero en realidad es una monarquía ... ojo, no una dictadura, una monarquía ... los cargos pasan de escogido en escogido, no a dedo, si no con cuidado ... y los plebeyos, cual ganado, nos hacen sudar la gota gorda tratando de arrearlos. Ultimamente, con el elitismo impuesto por la generacion de lideres presente ... nos hemos despreocupado de los "non-active members" y preferimos calidad sobre cantidad... y mejor ser an elite group of the few that can be counted on and have something to show, to stand up and say: these are the latinos at WKU, and look at what they do! ... Eso es, claro, hasta que la mara llega a la fiesta borracha y arma el despije (o trepaquesube, pa traducir a lenguage Panama1990's) y ya no se los puede ignorar... porque en el desmadre se rompen cosas y la pregunta "de quien es la culpa" tiene tantas respuestas como personas a quien se la preguntes... now la junta gotta deal with the shit la mara left behind. xq cuando un grupo de gente actua colectivamente, y mucho mas en estado de ebriedad, nonosshagmostarudos, la responsabilidad individual desparece.
In any case ESA mara ... los cincuenitipico q somos ... con sus grupitos y grupotes... con sus novelas y dramas... con sus peleas y pasiones... con sus memorias y amistad ... no es lo mismo que decir "MI mara". Una mara es ... un grupo de gente; tu mara es ... TU gente, tus amigos mas cercanos ... tu "team", como se decia en panama cuando yo estaba en high school (q ya se no es hace mucho, pero ese tipo de social fads change too quickly.) Y aqui pasa facilmente que sin papases, ni amigos de infancia... la gente con la que vives y/o convives is all you have when you are sick and need soup, when you're drunk and can't drive (or worse, want to drive), when you can't finish that class project for the next day and need help, when you are moving and need a hand with the furniture and the boxes, when you need someone to make sure you get up the next morning and do whatever it is you have to do, etc. etc. etc.... y asi, under the circumstances, tu mara se convierte liter-virtualmente en tu familia.
I guess I consider MI MARA the people I sit down with and eat, cook with, share meals, sleep with (and i don't mean have sex with), share a cigarette in the morning, the people that see me hung-over, in loaned pajamas and with my hair messed up and make-up run, the people I dance with in the kitchen while doing dishes and straightening up, the people that are there for me when i call for help, the people that I know they know they can count on me for whatever they need... fibo, miguel, and julio as once or somehow or current roomates have been all this and more ... yet la mara con la que convivo ahora es otra. Y como sabe todo el que me conoce, cuando algo cambia en mi vida, cuando tengo una noticia, o algo nuevo, siempre tiene que ver con un hombre nuevo en mi vida. That's Gustavo. Honduren'o, here in WKU to finish his 2nd bachelors, divorced father of the cutest two year old, loves tigers to the point he has one tatooed in his right shoulder blade ... yeah, i know... should have started there, shouldn't I? I know relationships are not based on common obsessions and shared passions for a particular totem animal... but hey, it is all I need to say. La mara es: Jose, of whom most of you already know, one of my very good friends here desde hace rato, pa decir eso nomas y no entrar en detalles... the one that picked me up from Brandon's house the night I got hit, was kicked out then begged to stay, packed up and left. What you don't know is that Gustavo is Jose's older brother. Mike, Jose's friend since high school, ex-roomate, third water-brother of mine en la mara (for those of u who know what i mean by that.) Lucas, my ex-temporary-roomate (o mas bien dicho, asilado en mi casa the way yo me asile en la casa de Carito cuando me fui de la casa de Brandon), who is Gustavo and Jose's roomate. Hannah is Jose's girlfriend y supongo que la incluiria xq, como yo, pasa mas noches en esta casa que en la suya. Quizas habria que incluir a todos los que vienen a la casa a jugar poker, tradicion de todos los viernes despues de la reunion de la junta de LASA... y es que Tavo, Jose y Mike son officers.... in fact Jose, ex-activity coordinator (the position I had before y la fija catapulta a la dinastia) is now my co- vice-president. Tavo just joined the board but has been doing more than anybody else lately (and has not missed a meeting yet por culpa de goma-guayabo-resaca de la bar-borrachera de los jueves por la noche) ... Paola (the founderqueen of LASA and my mentor) diria que "ooobvio", xq asi funcionan estas monarquias, x eso hay reyes y reinas, una pareja de lideres es mucho mas efectiva que uno solitario... el resultado no es la suma si no la multiplicacion de nuestras cualidades, esfuerzo y tiempo dedicado... and a leader dating a leader immediately becomes a team... which is what happened with me and Miguel before he changed and collapsed. By the way, Miguel left to Mexico last week and left me his car, a power of attorney, money and bills to pay, and a room full of shit to take care of. And, of course, there we were ... la mara... Gustavo, Jose y Mike vinieron a ayudarme a sacar las sopotocientas bolsas de basura y quinticientas bolsas de chucherías que quedaron en el cuarto de Miguel... como hormiguitas del apto a un carro, lleno, dos carros, llenos, tres carros... llenos. Y luego en reversa.
I'm having a good time, en esta casa, el action-center de esta mara, hay pedo si se acaban las cervezas o la leche para el cornflake de la man'ana, y si se acaban los cigarrillos cualquiera es capaz de comprarle a cada uno la marca y tipo especifico q le gusta, sin necesidad de explicaciones ni listas, o de comprar hamburguesas individualizadas (los hermanitos detestan el tomato, y pa jose ademas sin lechuga, pa'mi sin cebolla o pickles... y lucas, con las hamburguesas nada, pero que ni vea broccoli), la gente entra y sale con ropa para lavar o lavada, se canta Nicho y se baila reggeaton, se cocina taman'o batallon y se pelea por quien lava los platos, y cada uno si kiere podría manejar un carro diferente cada día de la semana dependiendo de que vas a hacer, a que hora sales de la casa, cual carro esta dañado ese día o se quedó sin gasolina, y quien se dejo cual carro a donde xq si vas tarde a clases (y parquear en campus es una pesadilla) mejor que te deje alguien en la puerta y ya te quedaste sin carro y te regresas con alguien mas y etc. etc.

Yesterday I had work in the morning, Graduation Fair at 12:00, had to go buy the costumes, had my yearbook graduation picture takes at 3:45, had rehersal on stage at the theatre at 5:00, and taught Belly Dance at a dance studio fron 5:30 to 6:30, and at 6:30 the show started... until 8:00... the time the party was supposed to start y todavia no habia hielo, ni estaba lista la musica, ni se habia comprado la cerveza, ni armado el bar, ni plastificado la alfombra, ni nada. I'm glad I wasn't alone. I drove Gustavo's car all day (since mine is by the way waiting on mom's credit card to have some space to be taken to the mechanic). I truly felt a huge weight being lifted from my shoulders when last night I had just stepped into the house to fix stuff up for the party, right off the theatre and with my stage make up still half on, and the designatedDJ called and said "alguien me tiene que venir a buscar a mi y a los equipos" ... y Gustavo dijo "yo voy" ... and I smiled. I don't think he has a clue of how much that meant... not the driving and getting stuff and then getting ice ...but the fact that I knew I didn't have to do it all, I wasn't alone, I wasn't the only one running around. He's been spoiling me to death, and this morning waking up in his arms I couldn't help but saying "te quiero".
Anoche la mara tuvo la fiesta del año, bailaron, se emborracharon y destramparon una casa. Anoche los officers nos gritamos unos a otros del estress y luego nos pedimos disculpas en un circulo vicioso que termino con todos apagando/ignorando/destrampando nuestros celulares, nos tomamos turnos en el bar y servimos incontables vasos de ponche, we pulled out a successful party and were left with a mess in our hands. Anoche mi mara hostio una fiesta en casa ajena, Gustavo y yo regesamos a casa temprano por gusto xq detras venian el resto y antes de q nos pudieramos quedar dormidos Jose golpeaba la puerta pa q bajaramos a la sala a terminarnos las cervezas rescatadas de lo que habia sobrado en la fiesta. Esta mañana despertamos, again, a los golpes de la puerta de Jose pa q Gustavo fuera a jugar basketball con ellos, y yo sali volada xq ya iba tarde a mi clase de Latin Work-Out (xq ahora estoy de aerobics instructor) ... y es que esta mara no para!